meio cheio, meio nada

Para quem come com os olhos

2012-01-16T18:51:00.004-02:00

- No último mês me tornei uma Pinner.
- Uma o que?
- Uma usuária absolutamente viciada do Pinspire.

Esse site é uma nova plataforma com um enfoque na troca de imagens inspiradoras – seja de moda, maquiagem, moda feminina, decoração, tecnologia, fotografia, design, carros, artesanato, animais, e uma infinidade de conteúdo. Eu, sinceramente, recomendo que vocês me sigam em direção a essa Meca dos infinitos colírios. São tantas as boas ideias que não canso de “pinar”, “repinar” e criar murais.

Foi por isso que resolvi escrever este post e dar uma ajuda aos que se interessarem na utilização do site. Esse é um lado ruim, ele é pouco autoexplicativo, mas vale a pena o esforço inicial de se encontrar ali.

Vamos lá!

Inscrição

Você quem escolhe o método: via e-mail, facebook ou twitter. Não haverá uma mensagem de confirmação, então preste atenção e escreva seu e-mail e sua senha com atenção!

Criando Murais

Na barra superior, clique em “Adicionar +” e em “Criar um mural”. Fácil assim. É importante fazer bem a escolha da categoria de cada mural criado, para que os outros Pinners possam ver suas fotos quando escolherem uma categoria para fuçar.

Os três modos de Pinar:

# Se você já tem um monte de imagens salvas no seu computador, você pode subi-las no Pinspire. Clique em “Adicionar +” e em “Fazer upload de um pin”.

# Se você gostar das fotos que já estão no Pinspire, dê re-pin clicando no desenho de um alfinete que aparece quando você coloca a seta do mouse sobre a foto.

# (A melhor parte) Se você curtir imagens de um site ou blog qualquer, você pode dar pin mesmo estando fora do Pinspire e mandar aquela imagem para algum mural seu. Para isso, você precisa colocar o “Botão Pin” na barra de favoritos do seu navegador. Clique em “Adicionar +” e em “Pin it”, em vermelho.

Acho que esses são os conhecimentos mínimos para vocês se virarem por lá.

Boa sorte e bom vício!

Corte e costura no Oriente Médio

2011-09-06T12:02:00.000-03:00

"Matar uma pessoa para defender uma ideia não é defender uma ideia, é matar uma pessoa." Jean-Luc Godard

Neste ano os temas ligados ao Oriente Médio vêm aparecendo frequentemente no jornalismo internacional. Parece que a hora da luta contra a tirania chegou para aquela parcela de mundo, até pouco tempo submissa. Os homens da Líbia, Tunísia, Egito, Jordânia, Bahrein, Iêmen e Sudão passam agora a agir abertamente contra uma realidade política tradicional, opressiva e injusta. É o início de uma mudança profunda na região, assim esperam os analistas. E quem sabe os novos homens árabes, contestadores, renovem não apenas a política, mas o pensamento cultural do Oriente Médio. A tirania na região não se limita aos grandes cargos, ela é doméstica, presente em cada lar. Se for tempo dos homens árabes se renovarem, que seja também momento para as suas mulheres desfrutarem de mais liberdade e menos dor.

Até os dias de hoje a humanidade foi incapaz de erradicar um dos atos mais arbitrários, machistas e cruéis já executados, a mutilação da genital feminina. Ao ocidente chega apenas o mito da destruição do clitóris das jovens meninas para a manutenção da sua pureza, matando os seus desejos. A imagem é perturbadora, mas incompleta. A mutilação é maior e tem duas fases. Entre três e cinco anos as pequenas são levadas a uma “especialista” que com o auxílio de facas, pedaços de vidros, lâminas, troncos de árvores e espinhos realiza o ato purificador. O primeiro passo é a remoção ou danificação completa do clitóris, sim. Em seguida são subtraídas partes dos grandes e pequenos lábios. O resquício de carne em ambos os lados é costurado de modo a cobrir a abertura vaginal. O resultado é uma grande cicatriz com um orifício do tamanho de uma cabeça de fósforo para a micção. Realizado de forma precária, o procedimento causa a morte de muitas meninas por hemorragia ou infecção, além de infertilidade em certos casos.

Mas por que as mulheres permitem que suas filhas sejam colocadas em risco desta forma? Alguns diriam se tratar de tradição, mas a verdadeira resposta é medo. Sem a feitura da “cirurgia” seria dificílimo, senão impossível, arranjar um futuro casamento para a menina. Em países que sustentam essa prática, normalmente os casamentos são arranjados. Adolescentes se casam com homens feitos ou senhores de idade. A dor e a submissão continuam. Chega então a noite de núpcias, quando se alcança a segunda fase da mutilação. Novamente há sangue, pois o novo marido munido de uma faca qualquer reabre aquilo que foi para ele lacrado. Por fim, sem amor, sem prazer e com muita dor essa mulher vai realizar o seu dever.

Mas nem sempre a honra familiar é a única justificativa. Mulheres puras são melhores comercializadas em países de extrema pobreza, como na Somália. São os próprios pais que vendem suas filhas. Elas são trocadas por dinheiro ou qualquer outro item do interesse paterno. Por isso, uma solução viável para o fim deste ato desumano só poderá nascer em um novo cenário político e econômico e de novos homens. Hoje se estima que 140 milhões de mulheres tenham sido submetidas à mutilação genital em várias partes do mundo. Embora a África tenha a liderança desse ranking indesejável, me parece que a mudança não partirá do continente, ainda pouco revolucionário. Se há esperança, ela floresce no Oriente Médio.

Esqueça os outros e me beije

2010-07-22T10:26:00.006-03:00

Saiu ontem, 21 de julho, uma matéria sobre o beijo no portal da revista Super Interessante. Ali havia oito curiosiades sobre o assunto que iam do grau de aceitação social até outras formas de carinho que podem ser consideradas como um beijo em dado país. Me surpreendeu descobrir nações mais antiquados que o nosso falsamente libertino, Brasil. E não estou falando apenas de tribos indígenas na África. Segue um trecho da matéria:

Onde beijar em público é crime

Há regiões na Finlândia onde homens e mulheres tomam banhos coletivos sem roupa, mas ainda vêem o beijo como ato obsceno. No Japão, só pode entre 4 paredes. Na Venezuela, os casais que dão abraços muito apertados ou beijos muito demorados em lugares públicos podem ir para a prisão. E na Malásia existe lei proibindo o beijo francês (esse normal, de língua) no cinema – impondo uma multa enorme para quem desobedecer.

Eu esperava mais da Finlândia. E a Venezuela? Dica, você é uma país latino, só pra esclarecer. Preso por beijar, really? Como bem disse, também ontem, Luis Mauro, "às vezes a realidade parece um trote". O apelo sexual inunda os nossos olhos e ouvidos diariamente (inunda mais que isso para alguns), temos crianças iniciando-se sexualmente cada vez mais jovens, sem falar na propaganda que abusa de nós hora a hora, e o que censuram são os beijos? Alguém faltou em todas as aulas de matemática no colégio. Cade o raciocínio lógico?

São em momentos como esse que fica fácil notar que estamos mesmo num período de transição, quando verificamos a coexistência de realidades tão diferentes num mesmo país, numa mesma rua, numa só pessoa. Prefiro acreditar que essa seja a justificativa, ao invés da incapacidade cultural de denotar causas e soluções para problemas. Creio ser ponto pacífico a sexualização das mídias, desde aquelas destinadas às faixas etárias mais tenras. Fica claro a crescente resposta do público à propaganda apelativa, por exemplo, no interesse infanto-juvenil pela série Crepúsculo.

Eu faço parte do grupo que acredita que é preciso uma melhor qualidade educacional, distribuída de forma ampla, para que o interesse por assuntos que vão além do sexo possa florescer. Não se trata de censurar o beijo em locais públicos, tolir a liberdade, de negar uma realidade que desgostamos, trata-se de modificá-la em suas bases. Mesmo no Brasil, terra tão desnuda e desinibida, a população veste-se com o mofado véu da moralidade religiosa ao invés de optar pelas lentes corretivas da educação. Já fui censurada por reles beijos incontáveis vezes.

Sinceramente, que os amantes se beijem, e que os incomodados se atualizem. O querer bem deve prevalecer, assim como as demonstrações de carinho. E que, de fato, sejam públicas tais demonstrações, afinal as pessoas já se resfriaram demais e os valores foram transfigurados. Talvez a causa do incômodo que alguns sentem esteja diretamente ligada a vulgarização do beijo e dos atos de carinho de forma geral. Só posso crer que o constrangimento naquele que presencia um beijo vem de sua própria deturpação do afeto, novamente, falta nele educação.

Français pour l'idiot, ou "French for dummies"

2010-07-20T18:38:00.016-03:00

Aos que não sabem - aka, não me seguem no twitter -, estou fazendo aulas particulares de francês. Venho me apaixonando cada vez mais pela língua. A rigidez gramatical francesa faz feliz a Nerdiniana (Nerd + Virginiana) que eu sou. Os acentos com função fonética, sempre lá, sempre claros e eficazes, muito diferente disso que teimamos em chamar de "regras de acentuação" no português brasileiro. Ah, que lindo quando as construções formais são, em sua maioria, as construções usuais. A vida é tão bonita quando vivida na claridade, quando a lógica se mostra e se entende o sentido das regras, que estas estão lá para um funcionalismo inequívoco. Sem perder a beleza, leveza e charme, claro.

Declarações de amor a parte, para a última aula, de hoje, precisei fazer um texto descritivo sobre alguém. Não queria falar sobre mim mesma, mas não queria excluir a Adriana, minha professora, da aventura. Optei pela amiga que fizera aulas com a Adriana e me recomendara a professora, Caroline Burle. Eu sei que o texto é bastante primário, no melhor estilo "French for dummies", mas eu achei cabível fazer essa homenagem à Carol pela boa dica. Agradecer por ter me apontado no caminho da Adriana, que é excelente (e eu passarei os contatos para quem queira aulas particulares de francês ou inglês).

Enfim, vamos a minha pequena obra prima de literatura francesa (#Not).

Caroline Burle, c'est mon amie. Caroline est inteligente et belle. Elle étudie toujours, elle veux être diplomate. Elle a 25 ans, mais elle ressemble à un enfant. Caroline est très petite et maigre. Elle est blonde et ses cheveux sont courts. Caroline ressemble à un enfant, mais elle est très mûre - parfois même vieux. Elle habite seule. Elle fait la cuisine seule. Carol aime manger des fruits et des végétaux. Elle ne mange pas de nourritures grasses, mais elle ne refuse pas des choses sucrées et des bonbons.

Carol est belle et bien tranquille. Elle aime la musique brésilienne de Chico Buarque, Vinicius de Moraes et Vinicius Calderoni. Le soir, Carol va au Ó do Borogodó ou au Salve Jorge pour s'amuser. Caroline n'est pas pauliste, elle est née à Marília. Carol a beaucoup d'amis, c'est très facile d'aimer une personne comme lui. Carol est plus que gentil, elle est pure. Elle voit les gens meilleures que ce qu'ils sont en réalité. Ses yeux brillent quand on lui raconte quelque chose, elle est toujours interessée à nos histoires.

Caroline Burle est une bonne amie et je l'aime beaucoup. (Et maintenant je espére remporter beaucoup des cookies. Adriana aussi, parce que vous l'avez laissée!)

- - - - - - -

Obs 1. Aproveitando que hoje é "Dia do amigo", tomem a parte pelo todo: Se sintam tão queridos por mim quanto a Burlinha.

Obs 2. Sim, eu sei que vocês querem casar com a Carol agora. O melhor é que é tudo verdade. Burle = très fantastique! Aceito currículo dos candidatos no meu e-mail particular.

Ce ça : ) Au revoir, baby.

O "Hobo" cheio de riquezas

2010-07-12T21:19:00.004-03:00

Vestindo um terno justo, colete e chapéu, Charlie Winston saiu do anonimato em Suffolk, na Inglaterra, rumo à fama na França. Herdeiro das escolhas do irmão,Tom Baxter, Winston fez sua estréia no cenário musical aos 29 anos, em 2007, com o álbum Make Way. Ele era o rosto da banda Charlie Winston and The Oxymorons. Em 2009, lançou seu segundo álbum, Hobo, que segundo Jeff Perkins, “vendeu quase tanto quanto os croissants na França”, permanecendo no Top 10 da tabela francesa SNEP por mais de um mês. O cantor e compositor conquistou também a Bélgica, mas não encontrou fãs na sua terra natal.

Não tem problema, o Brasil é conhecido pela sua hospitalidade e pela facilidade nas misturas musicais, estou certa que ele encontrará abrigo por aqui. Com uma voz honesta, sem rebuscados burgueses, Winston prova que há mais beleza nas coisas simples. O mesmo princípio está presente na sua barba mal feita, no seu jeito desprendido e nos seus ternos e chapéus surrados. Encontrei Charlie Winston no youtube, por acaso, assim como poderia tê-lo encontrado largado numa calçada parisiense dedilhando o violão, mas é com intuito claro que falo dele aqui. Acredite, esse “Hobo” você vai levar pra casa.

Saiba um pouco mais nos links abaixo:

Site oficial | MySpace | "Like a hobo (Video oficial)" | "In your hands (Video oficial)"

Viver com maestria

2010-06-28T17:20:00.001-03:00

Roberto Sion pensava em jogar futebol na adolescência, era fanático pelo Santos ao ponto de ter uma cadeira cativa, mas hoje em dia ele vive de outra paixão. A musica venceu como escolha profissional, não apenas a carreira no esporte, mas a psicologia. Aos 25 anos, depois de formado, Sion tomou a decisão que faz dele hoje, aos 63 anos, um reconhecido Maestro que sonha em retomar a carreira de solista, planeja um doutorado e não se importa em reiterar o clichê, aprende diariamente com seus alunos na Universidade Livre de música, ULM.

Influenciado por uma família onde quem não era músico era amante de música, Sion aprofundou-se nos estudos iniciados na infância, tornando-se não apenas um hábil saxofonista, mas flautista, clarinetista e pianista. Da mesma forma, não contentou-se em interpretar, Sion é compositor, professor e regente da Orquestra Jovem Jobim desde a formação desta, em 2001. É sua esposa quem melhor o define, “ele é como uma enzima: presente no processo todo, mas nunca consumido”. Talvez por isso Sion seja capaz de manter uma vida tão plural e, ainda assim, equilibrada. Talvez pela maneira como encara a profissão, ou o seu “dom”: “No fim a música é ilusão, a música é só o resultado. Procuro não ser egoísta e me fechar na música”.

Ele nos faz lembrar Oscar Niemeyer repetidas vezes ao afirmar que o importante são os amigos, a família, não a fama e o universo da arte. Fala dos pais, das filhas (uma dele e duas da esposa, todas dos primeiros casamentos), do amor pela poesia, em especial Drummond, e com reticências sobre a leitura de romances que deixara de lado aos poucos. É difícil encontrar algum resquício de pompa e orgulho naquela feição naturalmente ruborizada, ou naqueles olhos azuis calmos, num biotipo de avô – apesar das caminhadas que faz.

Sion surpreende ao revelar que mesmo nos melhores momentos de sua trajetória, que inclui episódios como tocar com a filarmônica de Jerusalém, com Michel Legrand, com os grandes músicos de jazz, como Benny Carter, os cinco anos de circuitos nacionais e internacionais com Toquinho e Vinícius, a gravação com Jane Duboc no Japão e o período com o grupo Pau Brasil, foram em apenas duas ou três apresentações que ele se sentiu em total liberdade, no controle da técnica, podendo se expressar perfeitamente por horas. “Não se encontra um diamante todo dia, não é?”, brinca.

A verdade é que mesmo sem sentir-se constantemente “iluminado”, como diz, o público e os profissionais da área o reconhecem como um expoente da música instrumental brasileira. Ainda assim, ele e sua esposa vivem num apartamento simples, mas aconchegante em Perdizes. São poucos e antigos os móveis, o ambiente é claro, decorado de acordo com as preferências da esposa, praticante de ioga e ayurveda, a medicina indiana. A vida de músico, financeiramente, nunca foi fácil, diz Sion ao relembrar os anos que estudara na Berklee School of Music, nos Estados Unidos, “meu pai me pagou a passagem e me mandava 200 dólares por mês”.

Atualmente a rotina do maestro consiste em dar aulas uma vez por semana, diariamente resolver assuntos da orquestra, responder e-mails, organizar repertório e contratar músicos, além disso há os ensaios, três vezes por semana, das 18h às 21h. Por ser um músico improvisador, a composição não tem grandes exigências no dia a dia, são apenas períodos específicos quando alguém ou algum órgão lhe encomendam algo. Por outro lado, o improviso exige a leitura constante, para o auto-aperfeiçoamento e a dedicação de algumas horas pela manhã para os exercícios ao piano e com os instrumentos de sopro.

“Antes eu era mais músico que professor, hoje em dia sinto-me mais professor que solista”, esta é uma realidade para muitos músicos de erudito no Brasil, mas Sion pretende destoar desta estatística. Aos 63 anos, Sion tem projetos ambiciosos como divulgar internacionalmente a música popular sinfônica da Orquestra Jovem Jobim, um projeto de composição de canções populares, aprovado pela Petrobras, um novo cd e talvez migrar para a regência de outras orquestras.

O Natimorto: as cartas que não fazem jogo.

2010-06-12T12:00:00.000-03:00

Quanto mais eu me protejo,
mais eu me firo.
Quanto maior a doçura,
mais forte é o enjôo.

A normalidade é um conceito relativo e polêmico. Quanta gente não é excluída nesses parâmetros civilizatórios, não é? Eles são gênios, eles são loucos, eles são supersticiosos, são gordos, são boêmios, são quase todos. Lançado em 2004, O Natimorto, livro de Lourenço Mutarelli, é inovador na discussão deste assunto, o não encaixe social, a rejeição a realidade. A trama se resolve com quatro personagens, dois que dialogam e dois que são apenas citados pelos primeiros, O Agente, A Voz, O Maestro e A Esposa. Em resumo, é a história de um homem que deixa a sua esposa, pois ela o trai; De um agente que encontra algo em que acreditar, A Voz; De uma cantora do interior em busca do estrelado na capital; De um agente que se envolve mais do que deveria com uma cantora; De uma cantora que se inebria pelos encantos de um maestro. É uma história de busca por reconhecimento e pertencimento.

Até este ponto, nada muito inovador, mas então entram as particularidades. A Voz, quando canta não emite som; O Agente encontra neste silêncio a pureza de que não dispõe na sua vida; O Agente tornou-se celibatário depois de descobrir a traição de sua esposa e com o passar das páginas abdica de alimentar-se também; O Agente lê o futuro nas figuras dos caixas de cigarro, como se fossem cartas de tarô – ele aprendera a ler tarô com uma tia cigana; A Voz, admira a criatividade e o caráter “único” do agente, mas por poucas páginas, logo ela o estranha; O Agente aos poucos cede aos seus medos e psicoses, e cria um mundo que se define pela negação da civilização. Além disso, o livro foi escrito parte em formato de roteiro teatral, parte em poesia. Não é por acaso que tenha ganhado versões para o teatro e cinema.

A história se passa majoritariamente enclausurada num quarto de hotel, mas abre as portas para o entendimento do homem em sua diversidade, em seu lado mais primitivo. O Agente se mostra refratário aos padrões sociais, solucionando sua fissura ao propor para a cantora que dividisse com ela o quarto onde está hospedada, “Bom, com as economias que eu tenho, nós poderíamos viver aqui neste quarto de hotel por uns cinco ou seis anos./ E veja bem: isso sem nunca precisarmos sair daqui”. Sem intenções sexuais, a personagem simplesmente pretende abdicar daquilo que lhe causa dor, a sociedade. Para tanto se une à única criatura pura que julga ter encontrado.

Admiração, curiosidade, genialidade, medo, estranheza e possessividade são alguns ingredientes desta mistura. Mutarelle sabe como envolver e transformar 133 páginas numa rápida viagem de poucas horas. No livro, personalidades e assuntos díspares são costurados cirurgicamente, sem deixar cicatriz. São nos personagens que encontramos as marcas e os traumas que dão relevo ao livro. Eles são as cicatrizes, pele destoante na fina e frágil superfície que criamos como sociedade para nos proteger do desconhecido e do diferente. “Eu sou o monstro” conclui O Agente quando o livro está perto do fim, mas será mesmo ele o monstro?

Fora do alcance

2010-05-08T16:40:00.002-03:00

É exato, embora nunca suficiente.
Meu corpo comigo, a mente fugindo.
Cisão:

Insiste um senso de propriedade, mas nenhuma das parte a mim agora pertence.

Burlando o tempo

2010-04-29T21:22:00.016-03:00

“Envelhecer ainda é a única maneira que se descobriu de viver muito tempo.” Charles Saint-Beuve

“Fiz mal em envelhecer. Foi uma pena. Eu era tão feliz em criança.” Antoine Saint-Exupéry

“Ser jovem é sonhar sem medo de errar; envelhecer é acordar sem lembrar do sonho.” Marcelo Soriano

"Envelhecer é só uma questão de tempo, e, eu nunca tive tempo pra isso." Jaak Bosmans

“Tenho experiência com a idade; comecei a envelhecer cedo.” Ediel

Meu Deus, já é manhã de novo. Vira-se na cama três ou quatro vezes, abre os olhos. Branco. Muita luz, muito cedo. Muita vida, é tarde. Sente frio ou calor, sente preguiça, sente tudo aquilo que é não é conforto. Levanta-se, caminha, desenha letras ‘z’ pelo chão, e sem o equilíbrio plenamente funcional e a visão ainda descolorida chega ao banheiro. Azulejos brancos, espelho, janela sem cortina. Branco. Muito mais branco. Cegueira completa. Tenta se reconhecer no espelho. Quem é você? Essa sou eu? Há quanto tempo? Fica nua. Liga a água quente, aguarda os minutos que o sistema a gás pede para responder. Ri pequeno para si. Te entendo, te entendo. Entra no Box e joga a água primeiro em seus pés. Ai, vamos músculos, acordem. Diminui a temperatura.

Sente prazer em não se ver. Sente-se bem, o branco dos azulejos a lava com ilusões de pureza. Olha para o chão e pensa em sentar. Pensa na higiene íntima. Resolve sentar-se, não diretamente no chão, mas sobre si mesma, mantendo segura sua baixa imunidade. Troca a fonte da água, da ducha para o chuveirinho. Senta, ensaboa-se, suspira, descansa. Sentada. Isso. O chuveirinho dança, sem onde se fixar. O chuverinho parece criança e faz arte, bate no vidro. Expira com força. Levanta-se. Prende o chuveirinho no apoio. Não tem como, mesmo. Por que ainda tento? Termina seu banho.

Remove com a mão as gotículas que deslizam pelo seu corpo. Traz a toalha para dentro do Box. Seca cada parte e se enrola. Saem do Box, toalha e ela. Seca o cabelo. Coloca os óculos. Olha o reflexo no espelho. Oi. Vai nua até o armário. Abre a gaveta. Essa é velha, essa é feia, essa é indecente, essa é pequena, você. Onde a Zenilde colocou o par? Não está aqui. É, cadê, hein Dona Zé? Achei. Veste-se. Fecha a gaveta. Fecha a porta. Abre as outras. Procura uma roupa. Veste-se. Deixa o armário novamente selado contra luz e poeira. Volta ao banheiro em linha reta. Senta no vaso santitário e novamente procura reconhecer o reflexo. Perde o foco da visão. O encontra. A beleza é uma pele boa. Terei que consertar você. Se maqueia. Sorri. Me canonizem, fiz milagre. Vai para a cozinha.

O café da manhã está posto. Toma chá, não mais café. Passa mal do estômago com café. Adora café. Falta açúcar. Ótimo. Fica feliz com a negativa para si mesma. Come um pão com requeijão, embora quisesse frutas, embora esteja sem fome e não goste tanto assim de frutas. Levanta-se e agradece quem fez o café da manhã. Sai e não tranca a porta. Quais as chances? Aperta o botão, aguarda, entra, desce. Liga o carro. Liga o som. Coloca outro cd. Canta no caminho. Melhora o seu humor. Estaciona. Desliga o rádio. Evita olhar nos olhos do manobrista que a olha com os intestinos nos olhos. Moço, me dê logo esse papel, quero sair daqui. Isso é humilhante. Tenha bom senso, homem! Sai sem olhar para trás.

Atravessa ruas. Chega onde devia. Sorri. Acena. Sente carinho. Deixa sua bolsa na cadeira. Une-se a alguns. Não quero conversar. Conversa quase nada. Sorri como conversa. Entra na sala. Espera sozinha e em silêncio. Presta atenção. Faz anotações. Adora escrever à caneta. Não se lembra daquilo que a caneta esquece. O relógio chama o almoço. Comer sem fome. Queria não comer. Almoça. Volta para casa. Liga o computador. Entra nos sites onde tem cadastro. Quer deletar todos os cadastros. Entra no MSN. Suspira. Sai do MSN. Vai pro quarto. De roupas de dia deita sob o edredom. Seria bom ler. Seria bom... ler... Dorme. Acorda. O relógio se faz de aviso do ministério da saúde e diz que a janta seria benéfica para a sua saúde. Não janta.

Liga o computador. Entra nos sites onde tem cadastro. Nada novo. Quer deletar todos os cadastros. Entra no MSN. Conversa quase nada. Sente carinho. Não se lembra de acontecimentos. Recusa sair esta noite. Não posso, não quero. Talvez queria... Dirigir a noite não dá. Não enxergo. Deixa pra lá. Sai do MSN. Vai pro quarto. Coloca roupas de noite e deita sob o edredom. Seria bom ler. Seria bom... ler... Liga a TV. Tenho 70 anos. Tinha 23 ainda ontem. Dorme. Acorda.

Os cachorros envelhecem 7 anos teóricos a cada um que passa. Estão no lucro. Envelheci 47.

(Obrigada Ivan Angelo pelo esquema do itálico)

(Obrigada Caroline Burle por dar duplo sentido ao meu título)

Mendes por Ventura

2010-04-25T22:10:00.028-03:00

Reportagem inicialmente de cinco dias que se estendeu e culminou num livro. Chico Mendes: Crime e Castigo, a história de um herói amazônico e sua morte.

Não é necessária a abertura do livro para que atrativos sejam encontrados, ali, na capa, dois nomes fortes e reconhecíveis prendem a atenção do leitor esclarecido. O primeiro deles, na parte superior da capa, é Chico Mendes, líder seringueiro com notoriedade internacional na luta por causas ecológicas, é a personagem central da obra. Com a mesma fonte e tamanho da grafia, porém em outra cor, encerrando o texto da abertura no livro, temos Zuenir Ventura, o autor, renomado jornalista tido como um dos expoentes de sua geração. O texto desta capa é auto-explicativo, lê-se “Chico Mendes: Crime e Castigo. Quinze anos depois, o autor volta ao Acre para concluir a mais premiada reportagem sobre o herói dos Povos da Floresta. Zuenir Ventura” (sem a pontuação aqui presente).

Adentremos: tripartido, o livro busca respostas ao assassinato de Chico Mendes, ocorrido em 22 de dezembro de 1988, nas seção Crime, em Castigo o autor acompanha o desenrolar do julgamento correspondente e, Quinze anos depois, procura sanar dúvidas do leitor sobre o fim das pessoas expostas ao longo da narrativa. Para aqueles que não viveram nos anos 80, cabe o esclarecimento, o livro nasceu da série de reportagens feitas por Ventura em 1989 e 1990 pra o Jornal do Brasil, acrescidas do material recolhido quinze anos depois da morte de Mendes, em 2003.

Em 241 páginas, Zuenir Ventura relata mais que sua estadia em Xapuri, no Acre, cidade onde nasceu e viveu o líder seringueiro, vai além, explicita às outras regiões a realidade do norte do pais, a dificuldade em defender a Amazônia. Pericial, a obra carrega precisão de dados, fatos e relatos. O texto é claro, tornando acessível, mesmo ao leitor leigo, o entendimento da morte de Chico Mendes, assim como sua vida e sua importância no cenário brasileiro e internacional.

Ao leitor temeroso de assuntos excessivamente políticos, aqui reitero minha sugestão de leitura, pois, além da rigidez jornalística imposta à transmissão de dados verídicos e relevantes, Ventura é um mestre contador de histórias. Valendo-se de detalhadas discrições e de uma multiplicidade de personagens – familiares, vizinhos, militantes, policiais, políticos, advogados, companheiros de causa e, claro, inimigos – a obra seduz também por seu aspecto literário. Zuenir, com seu humor, mostra ao leitor as disparidades e os absurdos que envolvem a realidade acreana, o descaso político e a impotência policial.

Ainda assim, Darly e Darci Alves, pai e filho, supostamente mandante e executor responsáveis pela morte de Chico Mendes, encontraram em seu trajeto alguma justiça, o cárcere. Darly e Darci fizeram mais que roubar a vida de um homem, eles privaram uma nação de um herói. Chico Mendes lutou pela Amazônia, pelos “Povos da floresta” (índios e seringueiros) e pela sustentabilidade com profunda sabedoria política, façanha admirável para um homem que aprendera a ler apenas aos 18 anos de idade.

Chico Mendes não resolveu o problema, e é bem verdade, tinha uma visão parcial - a favor dos seringueiros - como Zuenir faz questão de mostrar. No livro o mito cabe dentro de "Chico Mendes, o homem". Seu grande feito, na minha opinião, foi, com o apoio de instituições internacionais, como a ONU, tornar público e mundial um problema brasileiro e, consequentemente, garantir ao seu próprio país, tão inconsciente de si, a possibilidade de envolvimento e resolução do impasse entre os latifundiários e a ecologia. A causa é atual e, ainda sem resposta, dá boas vindas aliados, através deste livro e de novos leitores.

Dou-lhe uma tarde de graça

2010-03-09T21:39:00.006-03:00

Na Terça-feira dormi aos trancos até que a confiança e o sono relaxaram-me por completo. Nem ruído de carros, nem insetos, nada me incomodaria, não ali, sob a tutela de quem me bem queria. Coberta de luz difusa, de penumbra, coberta de carinho e de minúcia. Cercada de dia, em rem eu sorria. Num abraço branco e brando e sem lágrimas lilás, a tarde vadia em noite se tingia.

Starbucks, sem café. O tempo passa em seu passo curto e longo ao mesmo tempo, com ares de arteiro menino brasileiro e de durão senhor alemão. Meu tempo e eu, pela tarde em suas mãos. E se você parece um homem de 35, tenho 41. E se perco anos é por esse seu néctar de “mimiminino” que todos querem beber. Essa sua beleza nude, sem excesso e sem deixar dever.

O “Streak” de perfeição, a tarde, a vida que só se começou a escrever. E sim, eu escrevo sempre sobre você. Como não se inspirar com quem desfruta acordado do seu sono? Com o último sopro de vida suplicarei “Amor, preciso de um papel”. Ainda haverá mais a dizer.

O Blog Secreto

2010-02-18T21:33:00.003-02:00

Introdução

Um blog não foi suficiente. Como na vida, misturar assuntos e públicos não é conveniente, por maior a intercessão entre essas glebas. A questão real é a impossibilidade que sinto de libertação do meu ser lúdico – atualmente 78% do meu ser holístico, divulgam as estatísticas do IBGE - num site principal que carrega meu nome por extenso, como neste último criado. Minha personalidade e ideologias, tenho a impressão, são duramente avaliadas por todos os meus dois ou três leitores (Mamãe e mais alguém).

Como antes fizera, cá está minha válvula de escape: textos que poderão conter reclamações explícitas (e provavelmente descabidas), ofensas, infantilidades, inutilidades, dramas gregos, alguma comedia de escárnio - pessoal ou alheio - e muita bobagem de maneira geral.

Convenhamos, isso tudo é não menos que conveniente, afinal preciso esvaziar-me e você, posso ver daqui, se divertir. Seja então muito bem-vindo, se você conseguiu transpor a muralha do meu blog secreto, parabéns. Você deve ser supimpa e especial. Pode consumir o conteúdo da geladeira, porém recomendo que assegure-se que não houve transgressão muito grave do prazo de validade antes de encaminhá-lo esôfago abaixo.

Quase esqueço, apenas uma restrição: por favor não toque no meu piano.

Até breve.

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Bem pessoal, perdão aos curiosos, mas isso é tudo que poderão conhecer do meu Éden.

Precisava dividir essa Introdução - bocó - com o público.

Quem sabe um dia alguém conheça mais.

Fica o 0,0001% de chance ai pra vocês.

O Carnaval

2010-02-17T01:52:00.006-02:00

- Santos, ai vamos nós - Ai sim, muita gente seria surpreendida novamente.

Foi a redenção dessas férias grandes demais.
Foi um anuncio de dias incríveis a frente.
Uma Fuga, do agito, dos pais. "Sim".
Foi o Carnaval.

Eram sete livros ao lado da cama.
Quatro visitados de capa a capa.
Eram duas pessoas.
Um ventilador.
Zero escolas de samba.
Foi o Carnaval.

Foi o sol impiedoso, dia após dia.
O chuveiro quebrado, a água fria, a bica, boa dica.
Foi neve na TV em noite quente. Foi suor.
Foi o carnaval.

Foram águas, chás, sucos, refrigerantes e água de coco.
Foram 5 dias: um mergulho no mar, duas caminhadas.
Foi um Chandelle.
Foi o Carnaval.

Foram conversas.
Foram brisas.
Foram risadas.
Foram sorrisos.
Foi muito mais que isso.
Foi o Carnaval.

E só:
Era você,

Eramos nós.
Foi o Carnaval.
Vai além do Carnaval.

Veneno Antimonotonia

2010-02-10T19:00:00.005-02:00

E então eu disse a ela:

- Coroa, você é meu método anti tensão, nada de tédio ou dor. Minha pura pírula de solução.
- Eu sempre quis ter este formato oval, sabe? Ser uma pírula... Sempre quis ser uma pírula.
- [Risos] Pois você é a minha.

Me declarei. É mesmo amor.
Ela sabe. Eu sei.

Porque a vida é

2010-02-10T15:52:00.001-02:00

Um supermercado

Divida em setores, sabemos que o hortifruti é bom pra você e sua saúde, mas são as guloseimas calóricas que recheiam o seu carrinho;
A novidade sempre desbanca o bom e velho produto confiável;
Se a variedade confunde e te deixa perdido, ainda tem um ser sobre rodinhas que aponta o pior caminho. Você acaba na ala de detergentes lembrando da lasanha de ontem;
O mundo está ali. Tudo disponível, basta comprar. Acabou, compra mais e mantém o vício;
Compra-se o desnecessário, gasta o que não tem e é obrigado a consumir o que não quer;
Apesar do mito que é nos locais comuns que acontecem as grandes histórias, nunca encontrei a minha cara metade pelos corredores, só quem não queria encontrar;
As pessoas sempre te julgam pelo conteúdo do seu carrinho, especialmente as fofoqueiras de meia idade que passam a vida na fila do caixa;
Amóstra grátis: você aceita sem saber porque está aceitando e depois se arrepende;
A sedução da palavra "promoção" é irresistível, pode ser o álbum de duetos entre "Pena Branca e Fresno", se tiver desconto, entra no carrinho;
É sempre aquele décimo primeiro item, que algém pediu pra você adicionar às suas compras que te impede de usar o caixa rápido.

Uma fazenda

Você sempre quer montar o garanhão, mas só consegue dominar o pangaré;
A teta da vaca no desenho da caixa de leite é muito mais bonita que na realidade;
A proporção entre bois e vacas sempre favorece o boi;
A boa vaca leiteira fica confinada, enquanto a vaca que vira churrasco dá suas voltinhas diárias e acaba comida;
Mesmo com tomates e leguminosas cultivadas em casa, sobre a mesa, o camponês gosta mesmo é do gostinho artificial do produto do Supermercado (ver o post Porque a vida é uma supermercado);
As grandes quesões da vida permanecem inalteradas: "Quem veio primeiro, o ovo ou a galinha?";
Na entresafra o camponês sana as necessidades com as guloseimas da vizinha;
No escuro da noite, se a cerca não estiver bem fechada e o caseiro distraído vai ter porco subindo em vaca e ovelha subindo em marreco [e a velha fiar];
Toda noite, antes de conseguir dormir, a dúvida na mente do roceiro é "Será que consigo fazer denovo sem o auxílio da química?" (agrotóxicos e catalisadores)
O camponês sofre pela sua ética, ele sabe que para ficar rico era só plantar maconha.

Um traveco

Nada é o que parece;
Ninguém admite ter tido alguma esperiência com um, mas sempre conhece um amigo-do-amigo-do-tio-caolho-que-é-primo-do-Jorge-que-namorou-a-Helena-filha-da Marta que teve;
Só no Carnaval é aceita em todas as suas contradições;
É feita uma superprodução de tudo que não interessa, enchendo seus olhos de mentiras só pra esconder a única verdade;
Surpreende, dando um 180º temperamental no tempo de uma simples ida ao banheiro;
É o homem e a mulher um querendo mais espaço no mundo do outro, mesmo ficando notoriamente deslocado lá;
Esfinge: Defrifa-me ou devoro-te;
Não tem escapatória, se correr pra um lado tem a barba pra fazer, se correr pro outro tem a perna pra depilar;
Ele pode não te pegar, mas vai pegar alguém muito próximo de você e vai ter afetar, recocheteando na sua estabilidade psico-emocional do mesmo jeito;
Mesmo que se trabalhe a noite, a diversão não fica pra parte do dia.

- - - - -
Com colaboração de Carolina Coroa e do "Special Shitake".
"Porque a vida é um traveco" foi uma sugestão do leitor Victor Camilo.

Olhos fechados

2009-11-17T22:09:00.005-02:00

Meu quarto, minha mente: escuros.
Sozinho eu me torturo.

Não durmo até tarde, acordo antes do "cedo".
Durmo, está preto.
Acordo, está negro.

Corro para uma porta fechada, janela fechada, dou de cara.
Meu choro eu engulo.

Não, eu não estou confuso.
Só não aceito essa realidade,
Não, nem por um segundo.

O Fiapo e o Gato

2009-11-14T22:19:00.001-02:00

Sua promessa é assertiva, mas a atitude a banaliza:
Incerta, conveniente, dissuasiva.

Eu apenas existo para o ofício,
Sua amante, prostituta.
Solução num momento difícil,
Só quando sozinho às suas promessas escuta.

Liga, fala, ama e comparece.
Depois de mentir saudade e encher a cama,
Novamente some, desaparece.

Eu sou o fiapo, você o gato.

Quando digo não tenho sua atenção,
Mas basta um sim para acabar o fogo e eu virar carvão.

Anos atrás você pediu minha mão
Jovem demais, era inescapável o meu "não".

Hoje suspiro "Sins", mas em vão
Você se esconde na negação,
É a conclusão do ato:

Eu sou o fiapo, você o gato.

- - - - -

Misty eyed
Broken Pride
Silly Life

What was true
Is now a lie

The love I give
You won't take
Te love you felt
Makes me ake.

Jornalista, assim quis a vida

2009-09-30T23:13:00.004-03:00

3, 2, 1, vai:

“Kindle, Mariana Kindle”, prazer. Já quis ser cantora, pensei em ser pianista, como arquiteta projetei lojas, casas e móveis, mas hoje me vejo jornalista. Sou professora que se mantém leitora. Sou morena que já desistiu de ser loira. Filha de revolucionário silencioso do cotidiano que, trocara a Informática pela medicina, deixei de fazer cócegas no piano para martelar as teclas alfabetizadas a que me remetem as crônicas Machadianas.

Foi mesmo amor o que me fez no colegial, apesar das inafames piadinhas nossas de cada dia do professor Agenor, manter atenção descomunal nas aulas de literatura e gramática. Foi Machado quem me curou a miopia, não o Doutor Arlindo Nóbrega. Foi a Srta. Lispector quem me contou de amores e dos meninos, e me acompanhou quando eu me senti perdida e o banheiro pareceu o único cômodo habitável da casa. Hoje, depois de muito buscar, são Arnaldo Jabour e Gay talese – entre outros - que me abrem as portas de uma vida bem sucedida.

Ainda menina, recorto as partes que me farão mulher dos livros, jornais e revistas. As palavras me seguem, as palavras me drogam, me acordam, me curam e me fascinam. A arquitetura foi uma boa fase, resposta a uma alma de artista, mas a professora é brava: disciplina o boêmio, o traz para a sala de aula e fundamenta as conversas de boteco que tanto divertem os baristas.

A Mariana é séria, mas a Kindle é divertida, a controvérsia está presente nela como em tudo que merece uma segunda leitura em momentos distintos na vida. Me vejo em terceira pessoa, nem sempre do singular, sofro de curiosidade antropo-sociológica que me condena e pela qual serei absolvida. O Jornalismo é o meio pelo qual, através do outro, encontro a parte que é minha.

A faculdade que venho cursando – Cásper Líbero - me amedronta ao mostrar-me a loucura e o deslocamento que a profundidade nos estudos pode causar, como exemplificam Ivonete Ramadam e Carlos Costa. Intelectos largos e longos, em nada flexíveis como um mestre iogue. Mas, de modo geral, vejo no jornalismo a medicina, uma salvação, a resposta que meu pai teve um dia. Sina de revelação tardia.

Por que o Jornalismo? Para que eu possa ser Kindle: professora, escritora, leitora, aluna, boêmia, sisuda e palatável, ser humano assexuado, mas sensual. Amiga, colega, madrasta, tia e vizinha; Fotógrafa, desenhista, arquiteta de ideias, urbanista, sanitarista humana, socióloga, por vezes num impeto de pesquisa participativa, antropóloga empírica. Por que Jornalismo? Oras, como mais o faria?

Paranapiacaba: Diário de Bordo

2009-09-23T17:21:00.004-03:00

Sábado às sete da manhã nos encontramos no Terminal da Luz. Ali estavam rostos conhecidos, amigos, mas também nossos semelhantes de outro período, alunos do noturno. Pegamos o trem, fomos dali ao fim da linha, distante da Luz, de onde saímos. Seguiu-se então o trajeto de ônibus e só então chegamos a um local que era uma relíquia, com seus personagens, casebres de madeira, gatos, galos, galinhas, e dois fuscas azuis.

Nos separamos, não mais que dois seguiam para um mesmo ponto, afinal a rapidez de regulagem e busca de ângulo para uma boa imagem é muito variável entre nós alunos. Estamos afoitos, não podemos esperar, “desculpa amigo, me encontre mais pra frente, em outro lugar”. Há pouco tempo, poucas fotos possíveis, filmecos de 24 ou 36 poses, poucas fotos, quase nada, ou ao menos parecia.

Passam 3 horas como alguns minutos passariam, e sem a companhia do nosso guia, julgando-nos preparados para a volta, despedimo-nos de Paranapiacaba por volta das três da tarde. Da cidade vimos pouco, mas registramos muito. Foi uma boa tarde, sentimento de dever cumprido, desbravamos terreno e encontramos talento em nós mesmos até então desconhecido.

É o fim do dia, cresce a angustia pela ausência do visor eletrônico, queremos ver o trabalho, ver que tom tomou. Já é tarde, mas chegaremos ainda mais tarde em nossa cidade, nossa casa. As revelações ficarão resguardadas para segunda-feira, até lá a tentativa de desvencilhar-se do suspense de um filme ainda dentro da máquina.

JUCA dói, mas constrói

2009-09-23T17:18:00.005-03:00

Já é hora, os ônibus aguardam. Não, na realidade, nós somos quem aguardamos, pois os ônibus se atrasam. Durante uma noite e o dia seguinte ocorre uma reunião de centenas de futuros comunicadores e artistas na rua, pois as malas tomam as calçadas. O cigarro desbota o cenário desses muitos jovens que atribulam, por algumas horas, o sistema viário. Faz frio, chove, buzinas soam e apitos da CET pela quadra correm.

-Qual ônibus é esse? Seria o 17 ou o 18?

-Trata-se do 23, não se sabe dos outros o que se fez.

Duas ou três horas depois do horário combinado, cada qual encontra-se em seu assento e o ônibus segue agitado. As conversas extrapolam o limite das poltronas vizinhas, alienam-se apenas os de sono pesado. Com os avisos dados e os brindes distribuídos a viagem segue até o seu destino: São cidades pequenas em variados estados, de prefeitos desavisados e habitantes prestes a ficarem irados. A escolha desta vez foi Santa Rita do Sapucaí, em Minas Gerais.

Depois da longa espera a recompensa? Ainda não, a tarefa agora é fundiária, terrenos oralmente demarcado com uma média de 9m2 são disputados. Características como: ventilação, insolação, exposição às chuvas e proximidade àqueles com os quais se tem afinidade são os itens decisivos para a montagem da barraca que, por cinco dias será seu refúgio do mal tempo e dos loucos vindos das baladas. Para encontrar o local perfeito deve-se chegar cedo, na hora exata, mas a sorte sorri para poucos, os cantos lamassentos são os distritos de quem se atrasa.

Em poucas horas a diversidade de vestuário se vê abortada em prol de uma cor, uma farda. Somos então um exército de Narcisos, julgando belo somente o tom que leva consigo. Semiorganizados e mal alimentados rumamos aos ginásios espalhados pela cidade. Distantes entre si e principalmente dos alojamentos, alcançamos o seu endereço à pé. Unidos seguimos em passeata, nos fazemos surdos às mazelas musculares, às fraquezas da fome e aos prenuncios de mal tempo.

Sem maiores cordialidades, em tom bem humorado atravessam as ruas gritos de rivalidade: “Eca nem de graça”, “A metodistá é na roça”, “A Cásper é uma antena” e o unânime “Chupa Mackenzie”. Durante o dia as cores das camisetas definem as companhias e as falas. Nos ginásios os ritmos cantados são sempre os mesmos e o palavreado não tem grande variação nas torcidas opostas. São apenas plataforma, simples e homogênea, para a comparação de qualidade e intensidade das baterias, força motriz de cada universidade.

Durante a tarde a alimentação e a higiene ficam a cargo de cada um, as vizinhanças são tomadas por alunos com grau universitário que agora mendigam o uso de um sanitário, pois na maior parte dos “alojas” há apenas um para cada 200 alunos pagantes, exceto na FAAP, onde 1 para 10 é inaceitável. Vivemos sob regime minimalista, as atléticas garantem apenas o café da manhã, – pão com queijo e presunto, chafé, suco de laranja e uma fruta à sua escolha, maçã ou banana – mas para ter acesso à cerveja não é preciso nome na lista.

Trata-se de um teste de resistência, a fome e o frio aproximam e geram alianças inesperadas, esse é o real propósito do JUCA, os esportes são mera fachada. A confraternização segue noite a dentro, os ônibus voltam e nós, a paisana, nos misturamos àqueles com quem inimizamos nos degraus das arquibancadas. As bebidas rodam, as meninas dançam, os meninos gritam bobagens aos seus ouvidos numa tentativa de suplantar o intenso áudio e, com a ajuda bebidas, a rima fica rica e elas se encantam. E que seja eterno até o raiar do dia.

A rotina se repete.

Quatro ou cinco dias é o suficiente, mais tempo nessas condições nos deixaria ainda mais doentes, trazendo desistências a essa luta ideológica e física até então vencida. De volta à casa, as memórias são fortes, em oposição a voz agora falha e fraca. A técnica funcionou e a identificação com o curso e instituição demonstram nítida reconstrução. Mais um ano, uma nova turma e a certeza dos novos e velhos veteranos validando o vermelho, laranja, roxo ou preto dentro e fora do peito.

Veríssimo: Menitas & verdades

2009-09-23T16:26:00.010-03:00

Publicado em 2000 pela editora Objetiva, As Mentiras que os Homens Contam abre a série de livros de crônicas, organizadas por temas, escritas pelo gaúcho Luis Fernando Veríssimo ao longo da sua carreira. O livro rapidamente tornou-se um best seller, permanecendo entre os mais lidos e indicados pela revista Veja por mais de 115 semanas, além de ganhar uma elogiada adaptação para os palcos.

A publicação trás pequenas mentiras e as já medianas dissimulações cotidianas dos homens (e também das mulheres) como linha cerzideira das variadas histórias. Com o tradicional e bem-humorado olhar radiográfico da intimidade do brasileiro, Luis Fernando Verríssimo não poupa folego e retrata a falsidade em seus múltiplos cenários: no amor, nos negócios e na vida pública.

Confesso que o meu primeiro contato com o livro causou-me estranheza e um nariz enrugado em reprovação. Do alto dos meus dezessete anos – número não cabalístico mais usado pelo autor em suas publicações – os relatos ali elencados soavam demasiadamente cínicos, como se pretendessem a redenção baseando-se nas fraquezas da alma, especialmente da feminina.

Em nenhum momento eu encontrara ali um pedido de retratação, ou alguma condenação, apenas uma sapiência blasé dos erros cometidos e a manutenção das vidas, inalteradas, como se as mentiras em nada quebrassem o cliclo de altos e baixos, apenas gerassem o nosso Brasil: “esse estranho país de corruptos sem corruptores”.

Sete anos mais tarde, tendo a obra reavaliada, meu nariz ainda se retrai em face à puberdade, desta vez dele, o menino de dezessete anos que habita o autor e causa o que chamo de “ejaculação precoce literária”. Seus textos são repletos de divertida honestidade caricatural em seus enredos, mas sofrem, talvez pela rigidez do encaixe dos caracteres nos espaços restritos dos jornais, onde foram inicicialmente publicados, trazendo finais antes do tempo. Com a trama nem bem revelada, acontece o “clímax interrompido”.

Tudo muito masculino. De Fato, As Mentiras que os Homens Contam é um livro escrito por um homem, à maneira dos homens, contendo uma visão de mundo e da mulher onde a impunidade impera, mas se essa resenha transformou-se em divã, torno desmanchar-me em confissão: aos 24 anos as demencias e carências no livro ressaltadas me parecem muito mais verídicas do que fantasiadas.

O homem malandro de bom coração e mulher reformada pós-independência de gênero, porém ainda emocionalmente instável são simplificações correntes dos padrões nacionais. Podem parecer irreais, ou apenas faltem-no sete anos (ou mais) viver para reconhecê-los pelas calçadas e avenidas. Talvez não seja necessário recorrer a Jung ou Freud para entender os problemas em casa ou no trabalho, basta descartar o idealismo eufórico e o comportamento extra-nacional. Para se situar no panorama brasileiro atual apenas tire um Veríssimo da estante.

Menos é mais

2009-09-10T21:09:00.001-03:00

Pré-requisito

O meu homem não me prende pelo braço ou pela cintura, mas pela mão.
Sua beleza é discreta, não tem exatidão.
Lindo secretamente, seu exterior ao leigo mente.
A crosta esconde tudo que quieto transcende.

O homem que cultiva somente o que está exposto parece despreocupar-se em ser gente,
Escapa ao meu gosto e de maneira alguma aguça a minha mente.

Clichê

Já fui exceção à regra vivendo uma relação que funcionava de maneira holística.
Agora tento unir os pedaços da quebra e não passo de uma estatística.

Duas

Hoje metade de mim é certeza, fé.
A outra metade é uma azul esperança,
É Allison Sattinger cantando Hard to say goodbye to yesterday,
É Saudade.
Sou eu pedindo Mayday.